Après bien des tentatives infructueuses, je parvins à dupliquer mon épouse, à cela près que le clone avait un peu plus de conversation, cuisinait mieux, aimait faire la vaisselle et le ménage, arborait une poitrine plus généreuse et raffolait des siestes en ma compagnie.

Aussi décidai-je de tuer ma femme sans plus attendre.

Quand le commissaire de police vint me trouver, l’œil mauvais, afin de m’interroger sur le décès suspect de mon épouse, je pris un air interloqué : mon épouse, morte ? Comment donc ? Je l’emmenai dans la cuisine et lui montrai le clone en train de me concocter un excellent steak-frites.

« Comment pourrait-elle être morte alors qu’elle se trouve ici devant vous, bien vivante ? »

Penaud, le commissaire s’excusa de son erreur et se retira. Jamais je ne le revis.